Papo de provador.

Gastón, no provador da Zara, experimentando blusa de inverno.

No provador ao lado, o Adolfo.

Um marmanjo que devia ter bem pra lá dos seus 25 anos. Me veio a imagem de um cara grandalhão. Tinha voz grossa e sonolenta. Do lado de fora, a mãe dele. Uma senhora que, no meu imaginário vindo de dentro daquele cubículo cheio de roupas, tinha uma cara toda embotocada de perua. Voz de mãe implicante.

- Adolfo, você experimentou essa filho?

- Não mãe.

- Experimenta filho, olha. Vai ficar linda em você.

- Não gosto dessa mãe.

- Ai filho, você fica tão bonito de verde.

- Tá bom mãe, eu ponho.

- Deixa ver.

- Tô de cueca mãe.

- Ai e daí, deixa eu ver como ficou a blusa.

- Não mãe.

- Ai filho, larga a mão de ser bobo.

- Ai que saco mãe. (barulho de cinto)

- Pronto.

- Ai filho, tá tão lindo.

- Tá ruim mãe. Tá largo. Eu emagreci.

- Que emagreceu nada.

- Mãe, perdi 4 quilos. Mas mesmo assim eu não gostei.

- Você vai ser sempre meu gorducho. Experimenta essa outra.

- Tá apertada pra passar na cabeça, bagunçou todo o meu cabelo, droga.

- Adolfo, você precisa comprar calça filho. Essa sua tá tão feia. Toda rasgada.

- Eu gosto mãe.

- Essas modas viu, parece coisa de maloqueiro.

- Não enche mãe.

- Ai Adolfo, isso são modos de falar com a sua mãe?

- Desculpa.

- Tá desculpado. Mas experimenta só mais esse pullover. Você fica uma beleza de pullover.

Quando deixei o provador, eles já tinham ido embora.

Normal gente. Tudo sob controle. Todo homem passa por isso. Eu, por exemplo, sempre pagava mico em loja de departamento com a minha mãe. Quando eu tinha uns 8 ou 10 anos.

Adolfo, não vai sujar o shortinho heim?