Tapa

Hotel, quatro e meia da manhã, sexto andar, corredor, corpo cansado, de frente pro 604, paletó nas costas, gravata afrouxada, perfume caro, mangas dobradas, levemente embriagado, colocando a chave na fechadura.

Há algumas porta de distância, por volta do 610, uma mulher uivando como se aquele fosse o sexo mais devasso de uma vida toda. Estalos de tapas intercalando gemidos. Quem quer que fosse, pedia a altos berros pra ser ouvido.

Fiquei ali parado. Olhando de lado. Atendendo ao chamado.

Inveja, graça, tontura, perplexidade, dores nos pés, tesão, sono, imaginação, solidão, curiosidade, necessidade, diversão, bisbilhotice, perdição, silêncio outra vez.

Entrei.

Hotel, dez e meia da manhã, recepção, poltrona verde em frente ao balcão, sabonete de hotel, gosto de pasta de dente, barriga de quem perdeu a hora do café, humor de quem bebeu uma dose a mais, bermuda, camiseta, Folha de São Paulo cobrindo o rosto.

Para cada casal que saía do elevador e pedia check-out, eu levantava os olhos e aguçava o espírito para imagens perversas daquela mulher aos berros, com a cara esbofeteada enquanto gozava igual a uma cadela. Naquela manhã, até os casais mais banais, os maridos mais bossais, as mulheres mais caídas, todos viraram protagonistas daquela putaria em alto e bom som.

Nunca vou saber qual das fantasias foi real. Mas quem quer que tenha dado vida ao meu pequeno devaneio sujo, sentiu-se nu por detrás do meu jornal.