Clássico é clássico e vice-versa.

Requentada de fim de semana. Nesses tempos em que o regime está tão em tônica (literalmente), um textos sobre tentações da baixa, baixíssima gastronomia.

Gastón

Morar perto de um estádio de futebol traz um grande problema pra vida da gente.

Não, não, o trânsito tudo bem. É só se programar pra sair ou chegar uma hora antes, uma hora depois ou durante os jogos que não tem problema. Quando tem time campeão é um tal de gente gritar na sua rua até de madrugada, mas isso acontece uma ou duas vezes por ano, não me importo. Também não moro tão perto assim a ponto de alguns torcedores resolverem fazer meu jardim de banheiro público.

O problema de morar perto de um estádio de futebol há 30 anos é ter que passar na frente dele e ser sumariamente atingido por aquele cheiro de churrasquinho de gato que vem das barraquinhas em dia de jogo.

Cara, isso é cruel.

Porque eu vou dizer uma coisa: nem picanha, nem filét mignon, nem maminha, nem nada que possa existir dentro de uma churrascaria exala um cheiro tão espetacular quanto um bom espetinho miau.

Você passa na frente daquela churrasqueirinha preta cheia de espetinhos enfileirados, com aquela tia gorda sentada num banquinho abanando a brasa com um pedacinho de papelão... e aquele mesmo vento que faz a brasa incandescer, espalha aquele aroma, aquele verdadeiro bouquet num raio de dezoito quarteirões de distância.

Nossa quase me afoguei agora só de lembrar.

A fumacinha vem andando lentamente, se esgueirando nos canteiros, se enrolando nos postes, passando entre os fios da rede elétrica... dá pra ouvir aquele som de flautinha acompanhando o movimento quase reptiliano da fumaça que de repente encontra o seu nariz e te captura para levá-lo flutuando através de um sinuoso caminho de volta até a barraquinha mais próxima.

- Tia, quanto tá o espetinho?
- Um e cinquenta, fio.

- GASTÓN ACORDA! Você tá em transe, acorda! Sai churrasquinho, sai desse corpo que não te pertence. Dá licença tia, ele não sabe o que tá fazendo. Dá esse espetinho aqui, solta, solta!!! Gastón esse negócio mia! O Micão* nunca mais olha na sua cara se você fizer isso!

Dessa vez passou perto.

Mas não é só de espetinho que se vive ou que se cheira antes de uma partida de futebol. Você pode arriscar um x-calabra, um pernilzão com vinagrete ou um tradicionalíssimo Hot-Dog.

As barraquinhas tem sempre uma bandeijona com um monte de salsichas mergulhadas num molho de tomate borbulhante, um pernil bem temperado coberto com uma toalha e aquela calabresa enrolada em espiral pronta pra ser fatiada.

Esse é o menu clássico. E como diria o filósofo Jardel, "Clássico é clássico e vice-versa".

Vez ou outra eu vou ao estádio acompanhando meu compadre, um São Paulino fanático daqueles que não perdem um só jogo do tricolor. Tá, eu não torço pro São Paulo mas gosto de futebol e é sempre bom ver um joguinho despretenciosamente, sem se preocupar com quem vai ganhar ou perder. Tá bom, eu vou lá pra secar mesmo.

Bom, mas o fato é que, mais de uma vez, meu compadre resolveu bater um sandubão de pernil acebolado depois da partida. Foi a primeira vez que eu pude constatar que as pessoas sobrevivem depois disso. Falei com ele ainda ontem.

- Eu como depois da partida porque senão vai que me dá uma zique-zira e eu perco o segundo tempo... nem pensar!

O sujeito é prevenido. Mas, segundo ele mesmo, se alguma bactéria conseguir sobreviver àquela chapa onde a tiazinha dá uma caprichada no recheio, isso sim é um bichinho digno de ser engolido.

O máximo que eu encaro é um hot-dog desses que a gente compra naquelas vans adaptadas. Ketchup, mostarda, maionese, batata palha, vinagrete, milho verde, purê de batata, queijo ralado, cama, hospital, soro, morri.

Morri nada. Nem eu nem meu compadre.

Viver perigosamente. Coisa pra macho. Ou seria coisa pra avestruz?

* Micão é um gato vagabundo, gordo e gigantesco que vive na casa da minha mãe.