São uma mão.

Gente, me fala uma coisa:

São Francisco tinha as duas mãos? Tinha ou não tinha?

Sabe o que acontece, é a quarta vez que a Jô quebra a mão do meu São Francisco. Tô começando a achar que ela não concorda com a imagem do santo. Pior que esse é justamente o santo protetor dos animais. Ou seja: aquela mula desgovernada da minha empregada tá amparada pelo divino.

Tava com saudade das histórias da Jô né? Eu não.

Olha, eu até coloquei uma daquelas plaquinhas aqui na minha cozinha:

- Estamos há 06 semanas sem quebrar nada. Foi um record absoluto.

Pois é, e foi só eu resolver deixar o coitado do santo pra fora da gaveta na sexta feira que pumba: tá só cumprimentando os outros com a mão esquerda. E junto vai uma pombinha que tá pousada no dedo do homem.

Tomara que ele não seja destro.

Aqui em casa ao invés de São Francisco de Assis, é São Francisco Maneta. Ou então São Francisco do punho de cola. Eu tenho uma super bonder benta só pra ele.

É impressionante. E a última vez que ela tinha deixado o coitado nesse estado foi quando eu tava de férias. Ele fica aqui do lado do meu computador, junto do buda que vive de costas pra porta. Saí por 40 segundos pra atender o telefone e a Jô resolveu limpar minha mesa.

Pois ela usou 20 segundos pra derubar meu celular no chão e os outros 20 pra aleijar o santo.

Jô, não é por nada não, mas você vai pro inferno.