Não tem remédio.

Sexta-Feira, eu enfiado no sofá, na frente da TV.

Na hora esperada, a chave gira na porta. Lá vem ela.

- Ô Seu Gastón, bom dia.

- Bom dia Jô.

- ...

- Que foi que você tá me olhando, Jô?

-...

- Jô?

- Seu Gastón?

- Fala Jô.

- Afe Seu Gastón, o sinhô tá bem?

- Não Jô, to doente.

- Minha nossa, como o Sinhô tá abatido. Já tá tão magrelinho, ficou mais fino ainda.

- Pois é, passei mal a noite inteira.

- O Sinhô vomitou, foi?

- Sim. Muito.

- Ah, mas foi alguma coisa que o sinhô comeu.

(gênia)

- Sabe seu Gastón, tem umas coisas que eu como também que eu passo mal.

(Granito?)

- Que nem, quando eu como molho de tomate. Comi molho de tomate, é certeza que vô passá mal depois, vai me dar uma coisa no estromgo.

Alguém explica pra ela que o problema não é o molho e sim os 15 pratos de macarrão que estão logo embaixo?