Flaneur I

Adoro observar anonimamente as pessoas. Sentado num restaurante, acompanhado ou não dos amigos, vez ou outra você pode me flagrar caçando situações ao redor. Hoje, por exemplo, passei parte do almoço observando um casal. Não formavam necessariamente um casal de namorados ou coisa do tipo. Ou pelo menos não trocavam gestos de afeto um com o outro. O homem, de cabelos grisalhos, estava de costas para minha visão. A mulher, no entanto, ficava com as expressões à mostra. Aparentava seus trinta e poucos anos. Cabelos lisos e loiros. Olhos claros. Belíssima. Com uma das mãos apoiando o rosto, um leve sorriso no canto da boca e desviando o olhar para baixo de tempos em tempos, transbordava encantamento. Indisfarçável. Longe de mim teorias neurolinguísticas. Sou apenas um flaneur. Olhar treinado. Que se dá o direito de tomar como verdade aquilo que julga ser.

E porque diabos quando estou envolvido em tal situação, ainda que diante de uma bela mulher de cabelos loiros e olhos igualmente claros, não sou capaz de enxergar um palmo diante do próprio nariz? Fico ali tão limitado, provavelmente sendo observado por alguém que pensa baixinho "Deus, ela está completamente entregue".

Basta descobrir se somos todos um bando de cegos. Que deixamos escapar o que nos queima por dentro, enturvando a visão do que está logo ali na frente.

E parece mesmo que estamos prestes a entrar num incêndio. Difícil encontrar o momento certo para dar o primeiro passo.

As vezes ele não vem.

Pois é, há quem diga que a melhor maneira de apagar um incêndio é esperar tudo queimar.

Eu aprendi a brincar com fogo.