O Café.

Não há bebida mais charmosa do que um café. Nem um bom vinho chega a tanto. O vinho perde porque trai os sentidos. O café é mais sincero. Quase austero. O café tem uma atmosfera única. Falar sobre ele, imaginá-lo fumegante numa xícara nos leva a algum lugar. Sempre um bom lugar.

Eu não bebo café. Não tenho afinidade com esse amargor. Infantilmente não tenho esse paladar. O que me encanta é seu cheiro. Já me sacia e satisfaz. Já me transporta.

Bebidas quentes me atrapalham. Se estão fervendo, me queimam o céu da boca. Se estão frias, se tornam intragáveis. Me parece que o café tem um ponto exato para ser tomado. Pois aí reside todo o meu problema: não gosto de saborear nada tão rápido. Rápido só para o urgente e insaciável. Gosto de bebericar enquanto ouço e falo. É hábito. Vício. Quase cigarro. Quase cafeína.

Mas algo com uma aura tão autêntica quanto um café, merecia mais tempo para ser apreciado.

Para entrar a passos curtos num romance, convida-se para um café. Algo tão descompromissado e ao mesmo tempo tão interessante. Breve como um gole quente que queima a garganta. O suficiente para dizer o que já estava tão claro. Sem a informalidade do almoço ou a intenção estampada do jantar. O café pode acabar rápido. Pode não acabar nunca.

Para sair a passos firmes de um romance, convida-se para um café. A brevidade da bebida, o gosto amargo. É o pior dos convites. Ainda que civilizado.

E eu que não bebo café, me engano com outra.

Um brinde aos que se enganam todos os dias. O fazemos todos nós afinal de contas.