Sobre nossas cabeças.

Morar em prédio de apartamentos depois de 30 anos vivendo na mesma casa onde nasceu traz muitas novidades.

Fora o karaokê japonês matutino da minha vizinha da esquerda e a bomba do tanque de carpas igualmente japonês do meu vizinho da direita, a gente mal percebia que eles estavam ali. É, digamos que esses dois barulhos já eram mais que suficientes.

Mas morando num ap, a gente acaba estabelecendo um vínculo auditivo com o morador do andar de cima. Incrível como os apartamentos que estão no mesmo andar ou abaixo de mim, não emitem um ruído sequer. Eles podem jogar vaso na parede, se esmurrar, gritar, bater panela, dançar a xula que eu não ouço nada. Mas o vizinho de cima mal pode espirrar.

Pelo que eu pude perceber, quem mora no 144B é um casal sem filhos. Isso porque ouço conversas entre uma voz fina e uma voz grossa. Ouço como se fosse a professora do Charlie Brown falando, mas ouço. Não é sempre. Escuto as vozes a noite quando o silêncio da rua deixa tudo mais evidente.

O desgraçado é São Paulino roxo. Preferências futebolísticas à parte, quando a droga do time dele ganha, o infeliz não se contenta em comemorar. Ele pula, esmurra a parede, sai na janela e grita : caralho, porraaaaaaaaaaaaa! As vezes eu acordo e acho que to morando no Cingapura. Em compensação quando o São Paulo toma um gol ele sai andando de um lado pro outro. Não preciso nem ligar a TV.

Por falar em TV, eles assitem no quarto antes de dormir. E são meio surdos...

Complicado é que tudo isso faz a intimidade das pessoas descer pelo ralo. Literalmente. Você sabe quando cara ta cagando, quando ele tá fazendo um xixizinho, quando alguém tá tomando banho... mas o que me irrita mesmo é que um deles faz questão de dar três batidinhas com a escova na pia depois de escovar os dentes. Deve ser o cara porque ele desce a porrada na coitada da escova.

Todo dia pela manhã escuto alguém no chuveiro e já sei que o radio relógio no chão do meu quarto ta marcando seis horas. Ótimo, ainda tenho mais uma hora e vinte minutos de sono. Depois vem o som das gavetas e das portas dos armários. Resumindo, se eles perderem a hora eu também perco.

Mas tem uma coisa que tem me intrigado bastante: eu acho que eles não fazem sexo. Quer coisa mais barulhenta que alguém dando umazinha bem em cima da sua cabeça? Ou então eles são tântricos e ficam horas atarrachados numa posição esquisita, com as mãozinhas dadas fazendo movimentos circulares enquanto respiram prana. Ou será que é um casamento de fachada? O cara é eunuco? Não é possível, até um papai-mamãe faz barulho.

De repente o cara chegou em casa outro dia e falou pra mulher:

- Eduarda Cristina, nós não podemos mais ficar juntos.
- Mas porque Roberto Augusto?
- Porque que nós somos irmãos!!!

Quem sabe né, novela mexicana tá aí pra mostrar as coisas como elas são.

Bom, participando tanto assim da vida alheia por livre e espontânea vizinhança, fico pensando o que o pessoal do 124B pensa a meu respeito.

Será que eles...

É, acho melhor nem pensar.