Todo o requinte e sofisticação da empregada doméstica brasileira.

Gente, Jô é uma mulher sofisticada. Pra quem ainda não sabe, a Jô é minha empregada. Pois é, eu sempre tenho que explicar isso. É que vez ou outra ela aparece por aqui e, pra quem é novo, a gente tem que dar uma carta de recomendação. Tem quem fale pra eu mandar ela embora sabe, mas eu não mando não. Afinal de contas, vai que eu arrumo uma empregada boa? Aí não tenho mais do que falar.

Mas hoje eu não tô aqui pra criticar. Na verdade eu nunca critico, eu só faço um relato da realidade. Não, ela não quebrou nada nos últimos meses. Depois que eu convenci meu São Francisco de Assis a ficar maneta mesmo, nada mais se espatifou nas mãos de quiabo da Jô.

Eu venho sentindo de uns tempos pra cá que ela está se tornando uma mulher requintada. Não vejo a Jô quase nunca. É estratégico, a mulher fala mais que cego na chuva, se der trela ela começa contando do Ônibus e só termina depois de dar o histórico familiar todo. Aliás, graças a deus, faz um bom tempo que a gente não se cruza.

A Jô sempre teve vocação pra gente rica. Percebi isso logo no começo quando ela ignorava a pilha de miojo do meu armário pra cozinhar meu Farfalle da Barilla. Ah um Barilla, que macarrão delicioso. Farfalle ou Fuzzili. Tinha pra escolher. Até o dia em que, certo de cozinhar um pouquinho pra mim num almoço de domingo, tive que me contentar com um belo miojão ao notar que as caixinhas azuis não estavam mais na despensa.

Sei que já falei disso. Eu insisto. É recalque mesmo.

O tempo passou e parece que a Jô cansou de macarrão. Comer macarrão toda semana não dá né? Quem que aguenta, me diz?

Lembrando sempre que ela limpa meu apartamento em quatro horas. E faz meia hora de café da manhã e uma hora de almoço.

Comecei a notar que o meu pão integral, meu peito de peru e o meu cream cheese começaram a sofrer sérias baixas. Tentei o golpe da margarina na esperança dela preferir. Pergunta pra ela o que ela prefere...

Aliás, outro dia, sem perceber, comprei Philadelfia sem ser light. Cheguei a comer um pouco e pensei: vou deixar esse que não é light pra Jô. Botei o original bem em cima da geladeira, bem na fuça dela enquanto o light ficava meio muquiado, junto do iogurte.

Tá lá o original, sem um grama a menos. E o meu light com uma cratera no meio. É isso aí Jô, tem que se cuidar mesmo.

Fico imaginando ela na minha casa montando aquele sanduíches iguais a desenho do Pica Pau, sabe? Uns 12 andares com aquela azeitoninha espetada em cima?

Pensei em fazer uma armadilha de "mortandela". Deixar uma "mortandelona" na geladeira pra ver se ela se empanturra daquele trem e deixa minhas coisas pra lá.

Recentemente a Jô anda atacando meu queijo danúbio com goiabada, meu corpus sobremesa de chocolate e meu melão. Melão redinha, aquele que custa 6 paus o quilo. Aquele que um dia a caixa do supermercado olhou pra mim e disse:

- Moço, o senhor vai levar mesmo esse melão de 16 reais? Tá doido moço, melão caro... a gente até pergunta né.

Pois é. É que o tal é sempre doce e dura um bocado na minha geladeira. Agora menos porque eu tenho uma sócia pra repartir as fatias.

Se tiver uma lata de coca light a Jô também não dispensa. Aliás, meu suco DelValle tem agradado aos mais exigentes paladares.

Não sei, mas se eu tô magrinho, ela deve estar uma caveira. Na casa do Rodolfo ela fica a pão e água. E aqui ela só come coisa light.

Com tanta sofisticação assim, qualquer dia eu abro a Caras no consultório médico e vejo uma foto dela no meu sofá, comendo o meu melão redinha com o meu peito de peru defumado e o meu Philadelfia light dizendo assim: "Depois que trabalhei no Seu Gastón, fiquei até amiga de Regina Duarte".